Simona Vinci – La prima verità

 

Capita di morire più volte al giorno.

Si muore anche tutte le notti.

Sparati, investiti, con una botta in testa

di schiena, di gomito o di culo

in silenzio o col frastuono di sirene.

Con un pubblico o da soli.

Da cani randagi, da regine scoronate.

Di schiaffi si muore, di offese umiliati

di bugie incancrenite, di colpe o rimorso

di debiti a venire e crediti a rimandare

di cose mute che sverminano in bocca,

di troppa fatica alle giunture, di scoramento.

Si muore tante volte e pure di pomeriggio

poi ci si alza e si va, come se niente fosse.

Finché non sei morto, ne hai da morire.